when sheriff john brown comes for you ▬ t'es encore tranquillement installée chez cat quand l'autre idiot t'appelle. évidemment, tu ne réponds pas. t'as pas douze ans, tu peux sortir sans qu'on te tienne la main. lorsque la sonnerie cesse, tu reçois une notification. il est passé de l'appel au texto, quel emmerdeur. t'as envie d'ignorer le massage, mais la curiosité l'emporte. tu te saisis de ton portable et lis les lettres qui se dessinent sur l'écran de l'iphone – encore une preuve ostentatoire de ta consommation abusive. « votre garde-robe va morfler. » tu te retiens de hurler, mais ton expression suscite quand même l'inquiétude d'hecate qui te demande si ça va. tu hoches la tête et envoie balader le problème d'un geste de la main. il bluffe. évidemment qu'il bluffe. s'il tient à son boulot – et surtout à sa vie – il a intérêt de bluffer. rassurée par les menaces que tu lui projettes par la pensée, tu te concentres à nouveau sur ta petite soirée avec ta meilleure amie. un peu plus d'une heure plus tard, tu finis par dire au revoir à cat. tu reprends ta tesla et tu rentres chez toi.
quel déplaisir quand tu arrives devant ta porte et qu'elle n'est pas verrouillée. ça veut dire qu'il est là. tu passes devant une des colonnes qui orne ton salon et ton cœur manque de s'arrêter lorsque tu arrives sur la scène du carnage. déjà, sa veste – sans doute bon marché – est jetée avec négligence sur un de tes fauteuils. pour une personnalité obsessionnelle comme la tienne, c'est dérangeant. mais ça, ça va encore. le pire, c'est lui. il sirote sans la moindre préoccupation ton vin ornellaia 2005 à 160 dollars la bouteille, spécialement importée d'italie pour les mauvais jours tout en lisant un de tes livres avec ses horribles chaussures posées sur ta table basse hors de prix. dans ta surprise, tu laisses échapper ton sac à main balanciaga. et tu n'es même pas au bout de tes peines. « la valentino en soie... elle a mal terminé » deux choses te sautent alors aux yeux : la première, il connaît valentino, ce qui est remarquable pour un mec comme lui, la seconde, il ne bluffait probablement pas.
tu te rues vers ton bobyguard/babysitter/futur mort aussi vite que tes talons aiguilles jimmy choo te le permettent. tu pousses ses pieds de la table sans ménagement pui lui arrache son verre et son livre des mains, plus que tu ne les prends. « je vais te tuer. » tu n'es pas sûre de plaisanter. « je vais vraiment te tuer. » tu commences à faire les 100 pas devant lui, bouillonnant de frustration. « déjà, tu ne peux pas entrer chez moi comme ça. c'est une effraction. je pourrais te coller les flics au cul ! » tu réfléchis pendant quelques secondes pour te rendre compte que les flics, c'est lui. « en plus, tu oses boire mon vin. tu as idée du prix de ce vin? et tu mets tes chaussures bon marché sur ma sublime table européenne? » tu te retiens de hurler. il va y avoir un mort ce soir. « et si tu as osé touché à ma valentino, je te sûre que tu passes par la fenêtre. » tu ne le vouvoie pas. tu ne l'as jamais fait. c'est pas par manque de respect – quoique te connaissant, ça aurait pu – c'est plus pour lui prouver que t'as pas besoin de ses services. une rébellion à l'échelle microscopique.
à force de faire les cents pas, tu finis par casser le talon de ton escarpin droit. « per l'amor di Dio, mi dica questo è uno scherzo (pour l'amour de dieu, dites moi que c'est une blague). » tu marmonnes en italien en enlevant tes chaussures. d'abord l'invasion de monsieur je-me-crois-tout-permis cooper et maintenant ça. s'il se permet la moindre remarque, tu ne réponds plus de rien.

when sheriff john brown comes for you ▬ au milieu de ton éclat de rage, tu fais à peine attention au fait qu'il te demande de le vouvoyer. il est complètement barjo s'il pense que tu lui feras ce plaisir, ne serait-ce que pour une seconde. depuis le jour où il est arrivé dans ta vie, tu es guerre contre lui. tout ce qu'il représente t'exaspère : la condescendance de ton père, ton impuissance face à ses décisions et le fait d'être sous l'autorité de quelqu'un d'autre. tu n'as pas essayé une fois d'être agréable – et il faut dire que lui non plus. clay cooper est ton ennemi, jusqu'à ce que tu en décides autrement. et ce sera sûrement pas ce soir.
lorsque tu casses ton talon, il se permet de commenter. « un peu de colle et c'est reparti. » tu jettes sur lui un regard mêlé de colère et de mépris. le mélange auquel il a le droit depuis qu'il a accepté le job. comme si tu allais réparer des jimmy choo avec de la colle. et puis quoi, encore? ça commence par faire réparer ses chaussures chez le cordonnier et ça finit par prendre le bus avec les pauvres. faut pas déconner. tu vas les jeter et en acheter d'autres. ou alors tu les enverras à ta mère. elle pourra en faire quelque chose dans son association caritative.
tu penses déjà à quelle paire tu devrais acheter pour remplacer les beautés que tu viens de perdre quand clay – le gros nul – se lève en critiquant ton canapé. « un peu merdique votre sofa. j'ai jamais été aussi mal assis. à changer. » t'en crois pas tes oreilles. est-ce qu'il se rend bien compte de qui il a en face de lui? être un enfant d'ambassadeur n'a donc plus aucune plus aucune valeur aux yeux du peuple? t'es abasourdie par sa grossièreté. « c'est parce que t'es pas habitué au luxe. J'imagine que chez toi, tu dois t’asseoir sur des chaises en plastique. pas étonnant que tu passes autant de temps ici. » tu croises les bras dans une boue boudeuse. du haut de tes vingt-quatre ans, t'as juste l'air d'une enfant contrariée et tu sais que t'es pas impressionnante et ça t'énerve encore plus.
pire encore quand le bodyguard tend sa main vers toi, comme pour te proposer son aide. tu fixes sa main sans faire un geste puis tu reportes ton attention sur son visage en haussant un sourcil. « je ne veux pas de ton aide. je n'ai pas besoin de ton aide. » comme pour prouver ce que t'avances, tu te diriges vers une commande dans un coin du salon et tu sors d'un des tiroirs fourre-tout un tube de colle forte. c'est vrai que tu ne toucheras plus tes chaussures, même si le talon est réparé. mais t'as envie de montrer à ce condescendant de flic que tu peux te débrouiller toute seule. « j'ai vingt-quatre ans. je ne suis pas une gamine. je peux vivre ma vie toute seule, sans avoir une deuxième ombre derrière moi à tout moment. » tu essaies d'ouvrir le tube, sans succès. de la colle des précédentes utilisations a séché autour du bouchon. avec ta force plutôt ridicule, impossible de l'enlever. tu pries silencieusement pour qu'il ne remarque pas. « ce que tu fais, c'est une invasion totale de mon intimité. pourquoi t'as les clefs de chez moi, d'abord? c'est certainement pas moi qui te les ai données. » la réponse paraît plus qu'évidente. qui est-ce qui s'entête à te pourrir la vie ? ton père. puisque c'est lui qui paye pour l'appart', il a du se procurer un double des clefs à donner à ta babysitter sans soucis. même s'il n'est même pas dans le même état que toi. « en tout cas, il est hors de question que tu dormes ici cette nuit... il y a... mon copain qui vient. » mensonge. mais ça, il n'est pas sensé le savoir. du moins, tu l'espères. « et ne t'attends pas à ce que je te vouvoie. je préférerais qu'on me coupe la langue. » tu termines là-dessus, toujours incapable d'ouvrir ce fichu tube de colle.

when sheriff john brown comes for you ▬ sa grossièreté te répugne autant qu'elle t'énerves tu ne prends même pas la peine de relever la correction qu'il fait sur le viol de vie privée et la remarque qui suit sur l'invasion d'intimité. tu remarques qu'il commence à s'ennuyer. du moins, c'est l'impression qu'il donne en touchant à tout. tu soupires. cette guerre que tu lui mènes depuis le jour où il a poussé la porte de chez toi est une source de fatigue dont tu n'as ni envie, ni besoin. comme attendu, il répond que les clefs de chez toi lui ont été fournies par ton très cher paternel, qui visiblement n'est pas radin quand il s'agit de payer des lourdauds pour tenir le rôle de garde rapprochée très rapprochée. pendant une seconde, la possibilité de changer les serrures te passe par la tête, mais tu sais très bien que ton taré de père le découvrirait en moins de deux. il a beau ne pas être là, il se débrouille pour toujours tout savoir. « je le déteste. » dis tu en faisant allusion à ton père. après un combat que tu perds, tu finis par abandonner ton tube de colle que tu jettes rageusement dans le tiroir. t'aurais bien voulu le jeter par terre, histoire d'y ajouter de la colère, mais t'as pas envie d'avoir à ranger. personnalité obsessionnelle oblige. dépitée, tu t'assoies dans le canapé, le plus loin possible de clay. « on est pas familier et t'es dégueulasse. » t'as arrêté de crier, de tempêter, de t'énerver. c'est pas ton style les effusions. t'es sensée être froide comme le métal et tu l'es la plupart du temps. mais clay... clay, lui, il te tape sur les nerfs comme personne d'autre. pire encore quand t’évoque ton copain imaginaire et que sa réaction n'est pas celle que tu espérais. tu pensais qu'il allait partir, histoire de pas s'imposer, mais évidemment non! « je vais faire brûler mes draps. peut-être même le matelas et le sommier avec. » tu dis quand il vient à parler de ce qu'il a fait dans ton lit. t'oses penser qu'il plaisante, mais dans le doute, tu vas vraiment faire brûler les draps. où alors tu les jetteras juste. mais en tout cas, ils ne resteront pas. contrairement à lui, qui a bien l'intention de rencontrer ce petit ami que tu t'es inventée. tu te mordilles la lèvre. humiliation quand il va se rendre compte que personne ne vient. de toute façon, au point où t'en es, t'abandonnes. t'as des combats plus important à mener. t'as pas l'énergie de faire la guerre à ton presque-coloc qui n'est pas près de s'en aller. « j'ai menti. » tu constates que la bouteille de vin est encore là. puisqu'elle est ouverte... tu t'en saisis et commence à boire au goulot. t'avais déjà bu un peu chez hécate de toute façon. quelques verres de plus ou de moins, qu'est-ce que ça change? « j'ai pas de copain et tu sais quoi, ça fait longtemps que j'en ai pas eu. » c'est pas vraiment un secret. les gens le savent, t'es pas sympa. t'es occupée, tu repousses ceux qui viennent trop près. « mon père me pourrit la vie depuis que j'ai seize ans. avant il était inexistant dans ma vie, maintenant, il est beaucoup trop présent. » une autre gorgée. « j'ai des problèmes bien plus pressant que toi et tes idées lubriques, donc c'est bon, t'as gagné. » ces derniers mots te brûlent la langue quand ils quittent ta bouche. « fais ce que tu veux, emménage ici si ça te fait plaisir. moi, j'en ai marre de me battre contre toi. » plus que la lassitude dans ta voix. tu te rends à l'évidence et la défaite te fait l'effet d'une pilule de cyanure. tu peux pas te battre contre ton père. vous menez pas la même guerre. vous êtes pas armés pareil.